Trakl : 'Le soleil' [traduction M.P.]

Le soleil

Le soleil jaune chaque jour vient sur la colline.

Belle forêt, animal sombre,

L'homme ; chasseur ou berger.

Rougeâtre dans l'étang vert monte le poisson.

Sous l'arrondi du ciel

Le pêcheur glisse en barque bleue.

Lentement mûrissent la grappe, le grain.

Au déclin du jour tranquille,

Un bien, un mal sont disposés.

Quand la nuit se fait,

Le voyageur lève doucement ses paupières lourdes ;

Du gouffre obscur, le soleil perce.

Die Sonne

Täglich kommt die gelbe Sonne über den Hügel.

Schön ist der Wald, das dunkle Tier,

Der Mensch ; Jäger oder Hirt.

Rötlich steigt im grünen Weiher der Fisch.

Unter dem runden Himmel

Fährt der Fischer leise im blauen Kahn.

Langsam reift die Traube, das Korn.

Wenn sich stille der Tag neigt,

Ist ein Gutes und Böses bereitet.

Wenn es Nacht wird,

Hebt der Wanderer leise die schweren Lider ;

Sonne aus finsterer Schlucht bricht.

Trakl : ‘Rondeau’ [traduction M.P.]

Rondeau

Le jour s'est vidé de son or,

Des bruns et des bleus du couchant :

Les flûtes du berger mourant

Aux bleus et bruns du couchant.

Le jour s'est vidé de son or.

Rondel

Verflossen ist das Gold der Tage,

Des Abends braun und blaue Farben :

Des Hirten sanfte Flöten starben

Des Abends blau und braune Farben

Verflossen ist das Gold der Tage.

Trakl : 'Un Soir d'hiver' [traduction M.P.]

Un soir d'hiver

Neige tombant aux fenêtres,
Cloche sonnant à longs coups,
Table mise pour beaucoup -
Au-dedans tout est bien-être.

Certains parmi ceux qui errent
Trouvent l'entrée dans la nuit.
L’arbre de grâce fleurit
Par le suc frais de la terre.

Ici, on entre serein ;
De douleur, le seuil est pierre. 
Sur la table de lumière   
Resplendissent pain et vin. 

Ein Winterabend

Wenn der Schnee ans Fenster fällt,

Lang die Abendglocke läutet,

Vielen ist der Tisch bereitet

Und das Haus ist wohlbestellt.

Mancher auf der Wanderschaft

Kommt ans Tor auf dunklen Pfaden.

Golden blüht der Baum der Gnaden

Aus der Erde kühlem Saft.

Wanderer tritt still herein ;

Schmerz versteinerte die Schwelle.

Da erglänzt in reiner Helle

Auf dem Tische Brot und Wein.

Sonnet

[pastiche à base de Rilke, avec des ingrédients valéryens et proustiens]

Imperceptible en notre sein demeure

le berceau qui nous parle tendrement.

Ne cherchons pas : l'ange vient à son heure

nous rappeler à ce doux mouvement.

De notre cœur écoutons la patience :

laissons-le battre au fond de nous sans nous

jusqu'au moment de frêle renaissance

où notre adulte soudain se dénoue.

Une silencieuse bénédiction

restitue la première oscillation

par un simple ondoiement que rien ne guide.

L'ample vendange de notre savoir

s'évanouit devant l'infime espoir -

balancement léger du panier vide.

Poe : 'Eldorado' [traduction-adaptation M.P.]

Bien habillé,

Beau chevalier,

Ombre et soleil en cadeau,

Voyage long,

Chantant chanson,

En quête d'Eldorado.

Mais il vieillit - 

Lui si hardi -

Et l'ombre tombe en fardeau

Quand son cœur voit

Que nul endroit

N'approche l'Eldorado.

Son fier allant

L'abandonnant,

Il voit une ombre au tableau.

"Ombre" dit-il,

"Où se peut-il

Trouver un Eldorado ?"

"Par-dessus les monts

De la Lune

Épuise donc tes chevaux ;

Va sans encombre",

Répondit l'ombre,

"Si tu cherches l'Eldorado !"

Gaily bedight,

A gallant knight,

In sunshine and in shadow

Had journeyed long,

Singing a song,

In search of Eldorado.

But he grew old -

This knight so bold -

And o'er his heart a shadow

Fell as he found

No spot of ground

That looked like Eldorado.

And, as his strength

Failed him at length,

He met a pilgrim shadow -

"Shadow", said he,

"Where can it be -

This land of Eldorado ?"

"Over the Mountains 

Of the Moon,

Down the Valley of the Shadow,

Ride, boldly ride,"

The shade replied -

"If you seek for Eldorado !"

Poe : ‘Un rêve dans un rêve’ [traduction M.P.]

Sur le front reçois ce baiser ;

Mais au moment de te laisser,

J’ai beaucoup à te confesser.

Tu n'as pas tort, toi qui relèves

Que mes jours n'ont été qu'un rêve ;

L’espoir qui s’en est allé,

D’un œil lucide ou aveuglé,

Dans le jour ou bien dans la nuit,

S’en trouve-t-il le moins enfui ? 

Ce qu'on voit ou paraît sans trêve

N’est rien qu'un rêve dans un rêve.

Sur le rivage rugissant

De tourmentes et de brisants,

Je tiens dans le creux de ma main

Un peu de sable d'or en grains.

Si peu ! Entre mes doigts, fugueurs,

Ils coulent dans la profondeur.

Je suis en pleurs ! Je suis en pleurs !

Dieu, que ne puis-je les serrer

D’une étreinte plus assurée ?

Dieu, sauver un seul grain de sable

De cette vague inexorable !

Ce qu'on voit ou paraît sans trêve

N’est-il qu'un rêve dans un rêve ?

Take this kiss upon the brow !

And, in parting from you now,

Thus much let me avow -

You are not wrong, who deem

That my days have been a dream ;

Yet if hope has flown away

In a night, or in a day, 

In a vision, or in none,

Is it therefore the less gone ?

All that we see or seem

Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar 

Of a surf-tormented shore,

And I hold within my hand

Grains of the golden sand -

How few ! yet how they creep

Through my fingers to the deep,

While I weep - while I weep !

O God ! can I not grasp

Them with a tighter clasp ?

O God ! can I not save

One from the pitiless wave ?

Is all that we see or seem

But a dream within a dream ?

Zanahoria [Cantique de la carotte cosmique]

Longtemps, je baignai dans Lorca. D’où, inévitablement, un pastiche, comportant des morceaux de Jimenez (Desvelo), des souvenirs de Mallarmé (Cantique de saint Jean), des échos de Rilke (Sonnets à Orphée I, XIII), et, probablement, des maladresses d’espagnol (passim). 

[auto-traduction à la suite du ‘poème’]

Zanahoria

Desde el principio de los Tiempos,

cada madrugada,

un cocinero divino 

nos regala del sol ardiente,

cortando fina rodaja

de tu esplendorosa sustancia,

zanahoria eterna.

Pero, mientras que estás subiendo,

refulgente, y cayendo,

otro secreto cocinero, 

en cielo contrario,

corta cuidadosamente fina rodaja 

de pepino pálido.

¡ Ay, Zanahoria, luz de oro !

¡ Ay, Pepino, dulzura de plata !

Rodaja de zanahoria es el cuello de San Juan,

descabezado en en cielo,

haciendo el día más largo del año,

cayendo y rebotando.

Tu zumo vale el de la manzana,

tan cantada - demasiado -

por los que vean 

la fruta sólo en la fruta

la luz sólo en la luz,

la poesía sólo en las florecillas.

Sea como el niño

que oye tu nombre maravilloso,

y gusta tu zumo azucarado.

¡ Ay Zanahoria !

Miguel de Filipón y Tábano

Carotte

Depuis le commencement des Temps,

chaque matin,

un cuisinier divin

nous offre le soleil ardent,

coupant une fine rondelle

de ta splendide substance, 

carotte éternelle. 

Mais pendant que tu montes,

resplendissante, et que tu tombes,

un autre cuisinier secret,

dans un ciel contraire, 

coupe soigneusement une fine rondelle

de concombre pâle. 

Ah ! Carotte, lumière d’or !

Ah ! Concombre, douceur d’argent !

La rondelle de carotte est le cou de saint Jean,

décapité dans le ciel,

faisant le jour le plus long de l’année,

tombant et rebondissant.

Ton jus vaut celui de la pomme,

si chantée - trop -

par ceux qui voient

le fruit seulement dans le fruit,

la lumière seulement dans la lumière,

et la poésie que dans les fleurettes.

soyez comme l’enfant

qui entend ton nom merveilleux,

et goût ton jus sucré.

Ah ! Carotte !

Mon 'Orphée'

Les années passées à lire et étudier Valéry ne pouvaient pas ne pas déboucher sur un pastiche… 

Aux lignes de ma lyre, un temple se désigne 

Où les pierres du lieu dans l'ordre se font signe.

De ce frémissement sur le sol projeté

Surgit du dieu pensif la haute volupté.

Sonnez dans le midi, prêtresses de l'absence,

Griffez l'azur du temps d'une immobile danse,

Flûtes qui vous fuyez sans cesse bellement !

Bâtissez le chœur pur où finit le tourment !

Soit mon silence d'or illustré en colonnes,

Prière de mes doigts, poème qui rayonnes,

Lyre tendue et vide, âme dès ici-bas,

Mesure qui des Muses a marqué chaque pas.

Ma lèvre close au soir peut oublier son chant,

O marbres qui videz la querelle du temps !

Pour mémoire, l’Orphée de Valéry : 

... Je compose en esprit, sous les myrtes, Orphée

L’Admirable !... le feu, des cirques purs descend ;

Il change le mont chauve en auguste trophée

D’où s’exhale d’un dieu l’acte retentissant.

Si le dieu chante, il rompt le site tout-puissant ;

Le soleil voit l’horreur du mouvement des pierres ; 

Une plainte inouïe appelle éblouissants

Les hauts murs d’or harmonieux d’un sanctuaire.

Il chante, assis au bord du ciel splendide, Orphée !

Le roc marche, et trébuche ; et chaque pierre fée

Se sent un poids nouveau qui vers l’azur délire !

D’un Temple à demi nu le soir baigne l’essor,

Et soi-même il s’assemble et s’ordonne dans l’or

À l’âme immense du grand hymne sur la lyre !

Swinburne : ‘Proserpine’ [traduction-adaptation M.P.]

[La brièveté du mètre, la fréquence des monosyllabes, la densité sémantique, la contrainte des rimes, tout exige de renoncer à une traduction exacte, et de recourir à une adaptation] 

Le Jardin de Proserpine (str. 1 et 2) 

Ici, tout est serein ;

Un souci qui se lève

N'est qu'un vent qui s'éteint,

Douteux rêve de rêve ;

Je vois le champ verdir,

La récolte mûrir

En moisson à venir,

Flot dormant sur la grève.

Je suis las des plaisirs,

Je suis las des révoltes ;

Que me fait l'avenir

De qui sème et récolte ?

Que me font les journées,

Boutons de fleurs fanées,

Rêves et destinées,

Et tout, sinon dormir ?

The Garden of Proserpine

Here, where the world is quiet ;

Here, where all trouble seems

Dead winds' and spent waves' riot

In doubtful dreams of dreams ;

I watch the green field growing

For reaping folk and sowing,

For harvest-time and mowing,

A sleepy world of streams.

I am tired of tears and laughter,

And men that laugh and weep ;

Of what may come hereafter

For men that sow to reap :

I am weary of days and hours,

Blown buds of barren flowers,

Desires and dreams and  powers

And everything but sleep.

Swinburne : ‘Rosamonde’ [1860] [traduction M.P.]

Rosamonde

Sur un coussin de peur, l'amour repose ;

En ses riches couleurs il se complaît.

Tendre écarlate, et blêmissant, et bleu

Comme une fleur, et vert comme l'été,

Violet comme la mer, et noir, brûlé.

Chatoiement de peurs, énigmes, présages,

Morbides prophéties, rumeurs boiteuses,

Horoscopes et anticipations,

Inscriptions périlleuses et grimoires,

L'amour les dissimule sous sa cape ;

Et quand il la soulève, tout s'écroule,

Se souffle et se gifle dans la poussière.

Rosamond

Fear is a cushion for the feet of love,

Painted with colours for his ease-taking ;

Sweet-red, and white with wasted blood, and blue

Most flower-like, and the summer-spousèd green

And sea-betrothed soft purple and burnt black.

All coloured forms of fear, omen and change,

Sick prophecy and rumours lame at heel,

Anticipations and astrologies,

Perilous inscription and recorded note, 

All these are covered in the skirt of love

And when he shakes it these are tumbled forth,

Beaten and blown i' the dusty face of the air.