Sonnet

[pastiche à base de Rilke, avec des ingrédients valéryens et proustiens]

Imperceptible en notre sein demeure

le berceau qui nous parle tendrement.

Ne cherchons pas : l'ange vient à son heure

nous rappeler à ce doux mouvement.

De notre cœur écoutons la patience :

laissons-le battre au fond de nous sans nous

jusqu'au moment de frêle renaissance

où notre adulte soudain se dénoue.

Une silencieuse bénédiction

restitue la première oscillation

par un simple ondoiement que rien ne guide.

L'ample vendange de notre savoir

s'évanouit devant l'infime espoir -

balancement léger du panier vide.

Poe : 'Eldorado' [traduction-adaptation M.P.]

Bien habillé,

Beau chevalier,

Ombre et soleil en cadeau,

Voyage long,

Chantant chanson,

En quête d'Eldorado.

Mais il vieillit - 

Lui si hardi -

Et l'ombre tombe en fardeau

Quand son cœur voit

Que nul endroit

N'approche l'Eldorado.

Son fier allant

L'abandonnant,

Il voit une ombre au tableau.

"Ombre" dit-il,

"Où se peut-il

Trouver un Eldorado ?"

"Par-dessus les monts

De la Lune

Épuise donc tes chevaux ;

Va sans encombre",

Répondit l'ombre,

"Si tu cherches l'Eldorado !"

Gaily bedight,

A gallant knight,

In sunshine and in shadow

Had journeyed long,

Singing a song,

In search of Eldorado.

But he grew old -

This knight so bold -

And o'er his heart a shadow

Fell as he found

No spot of ground

That looked like Eldorado.

And, as his strength

Failed him at length,

He met a pilgrim shadow -

"Shadow", said he,

"Where can it be -

This land of Eldorado ?"

"Over the Mountains 

Of the Moon,

Down the Valley of the Shadow,

Ride, boldly ride,"

The shade replied -

"If you seek for Eldorado !"

Poe : ‘Un rêve dans un rêve’ [traduction M.P.]

Sur le front reçois ce baiser ;

Mais au moment de te laisser,

J’ai beaucoup à te confesser.

Tu n'as pas tort, toi qui relèves

Que mes jours n'ont été qu'un rêve ;

L’espoir qui s’en est allé,

D’un œil lucide ou aveuglé,

Dans le jour ou bien dans la nuit,

S’en trouve-t-il le moins enfui ? 

Ce qu'on voit ou paraît sans trêve

N’est rien qu'un rêve dans un rêve.

Sur le rivage rugissant

De tourmentes et de brisants,

Je tiens dans le creux de ma main

Un peu de sable d'or en grains.

Si peu ! Entre mes doigts, fugueurs,

Ils coulent dans la profondeur.

Je suis en pleurs ! Je suis en pleurs !

Dieu, que ne puis-je les serrer

D’une étreinte plus assurée ?

Dieu, sauver un seul grain de sable

De cette vague inexorable !

Ce qu'on voit ou paraît sans trêve

N’est-il qu'un rêve dans un rêve ?

Take this kiss upon the brow !

And, in parting from you now,

Thus much let me avow -

You are not wrong, who deem

That my days have been a dream ;

Yet if hope has flown away

In a night, or in a day, 

In a vision, or in none,

Is it therefore the less gone ?

All that we see or seem

Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar 

Of a surf-tormented shore,

And I hold within my hand

Grains of the golden sand -

How few ! yet how they creep

Through my fingers to the deep,

While I weep - while I weep !

O God ! can I not grasp

Them with a tighter clasp ?

O God ! can I not save

One from the pitiless wave ?

Is all that we see or seem

But a dream within a dream ?

Zanahoria [Cantique de la carotte cosmique]

Longtemps, je baignai dans Lorca. D’où, inévitablement, un pastiche, comportant des morceaux de Jimenez (Desvelo), des souvenirs de Mallarmé (Cantique de saint Jean), des échos de Rilke (Sonnets à Orphée I, XIII), et, probablement, des maladresses d’espagnol (passim). 

[auto-traduction à la suite du ‘poème’]

Zanahoria

Desde el principio de los Tiempos,

cada madrugada,

un cocinero divino 

nos regala del sol ardiente,

cortando fina rodaja

de tu esplendorosa sustancia,

zanahoria eterna.

Pero, mientras que estás subiendo,

refulgente, y cayendo,

otro secreto cocinero, 

en cielo contrario,

corta cuidadosamente fina rodaja 

de pepino pálido.

¡ Ay, Zanahoria, luz de oro !

¡ Ay, Pepino, dulzura de plata !

Rodaja de zanahoria es el cuello de San Juan,

descabezado en en cielo,

haciendo el día más largo del año,

cayendo y rebotando.

Tu zumo vale el de la manzana,

tan cantada - demasiado -

por los que vean 

la fruta sólo en la fruta

la luz sólo en la luz,

la poesía sólo en las florecillas.

Sea como el niño

que oye tu nombre maravilloso,

y gusta tu zumo azucarado.

¡ Ay Zanahoria !

Miguel de Filipón y Tábano

Carotte

Depuis le commencement des Temps,

chaque matin,

un cuisinier divin

nous offre le soleil ardent,

coupant une fine rondelle

de ta splendide substance, 

carotte éternelle. 

Mais pendant que tu montes,

resplendissante, et que tu tombes,

un autre cuisinier secret,

dans un ciel contraire, 

coupe soigneusement une fine rondelle

de concombre pâle. 

Ah ! Carotte, lumière d’or !

Ah ! Concombre, douceur d’argent !

La rondelle de carotte est le cou de saint Jean,

décapité dans le ciel,

faisant le jour le plus long de l’année,

tombant et rebondissant.

Ton jus vaut celui de la pomme,

si chantée - trop -

par ceux qui voient

le fruit seulement dans le fruit,

la lumière seulement dans la lumière,

et la poésie que dans les fleurettes.

soyez comme l’enfant

qui entend ton nom merveilleux,

et goût ton jus sucré.

Ah ! Carotte !

Mon 'Orphée'

Les années passées à lire et étudier Valéry ne pouvaient pas ne pas déboucher sur un pastiche… 

Aux lignes de ma lyre, un temple se désigne 

Où les pierres du lieu dans l'ordre se font signe.

De ce frémissement sur le sol projeté

Surgit du dieu pensif la haute volupté.

Sonnez dans le midi, prêtresses de l'absence,

Griffez l'azur du temps d'une immobile danse,

Flûtes qui vous fuyez sans cesse bellement !

Bâtissez le chœur pur où finit le tourment !

Soit mon silence d'or illustré en colonnes,

Prière de mes doigts, poème qui rayonnes,

Lyre tendue et vide, âme dès ici-bas,

Mesure qui des Muses a marqué chaque pas.

Ma lèvre close au soir peut oublier son chant,

O marbres qui videz la querelle du temps !

Pour mémoire, l’Orphée de Valéry : 

... Je compose en esprit, sous les myrtes, Orphée

L’Admirable !... le feu, des cirques purs descend ;

Il change le mont chauve en auguste trophée

D’où s’exhale d’un dieu l’acte retentissant.

Si le dieu chante, il rompt le site tout-puissant ;

Le soleil voit l’horreur du mouvement des pierres ; 

Une plainte inouïe appelle éblouissants

Les hauts murs d’or harmonieux d’un sanctuaire.

Il chante, assis au bord du ciel splendide, Orphée !

Le roc marche, et trébuche ; et chaque pierre fée

Se sent un poids nouveau qui vers l’azur délire !

D’un Temple à demi nu le soir baigne l’essor,

Et soi-même il s’assemble et s’ordonne dans l’or

À l’âme immense du grand hymne sur la lyre !

Swinburne : ‘Proserpine’ [traduction-adaptation M.P.]

[La brièveté du mètre, la fréquence des monosyllabes, la densité sémantique, la contrainte des rimes, tout exige de renoncer à une traduction exacte, et de recourir à une adaptation] 

Le Jardin de Proserpine (str. 1 et 2) 

Ici, tout est serein ;

Un souci qui se lève

N'est qu'un vent qui s'éteint,

Douteux rêve de rêve ;

Je vois le champ verdir,

La récolte mûrir

En moisson à venir,

Flot dormant sur la grève.

Je suis las des plaisirs,

Je suis las des révoltes ;

Que me fait l'avenir

De qui sème et récolte ?

Que me font les journées,

Boutons de fleurs fanées,

Rêves et destinées,

Et tout, sinon dormir ?

The Garden of Proserpine

Here, where the world is quiet ;

Here, where all trouble seems

Dead winds' and spent waves' riot

In doubtful dreams of dreams ;

I watch the green field growing

For reaping folk and sowing,

For harvest-time and mowing,

A sleepy world of streams.

I am tired of tears and laughter,

And men that laugh and weep ;

Of what may come hereafter

For men that sow to reap :

I am weary of days and hours,

Blown buds of barren flowers,

Desires and dreams and  powers

And everything but sleep.

Swinburne : ‘Rosamonde’ [1860] [traduction M.P.]

Rosamonde

Sur un coussin de peur, l'amour repose ;

En ses riches couleurs il se complaît.

Tendre écarlate, et blêmissant, et bleu

Comme une fleur, et vert comme l'été,

Violet comme la mer, et noir, brûlé.

Chatoiement de peurs, énigmes, présages,

Morbides prophéties, rumeurs boiteuses,

Horoscopes et anticipations,

Inscriptions périlleuses et grimoires,

L'amour les dissimule sous sa cape ;

Et quand il la soulève, tout s'écroule,

Se souffle et se gifle dans la poussière.

Rosamond

Fear is a cushion for the feet of love,

Painted with colours for his ease-taking ;

Sweet-red, and white with wasted blood, and blue

Most flower-like, and the summer-spousèd green

And sea-betrothed soft purple and burnt black.

All coloured forms of fear, omen and change,

Sick prophecy and rumours lame at heel,

Anticipations and astrologies,

Perilous inscription and recorded note, 

All these are covered in the skirt of love

And when he shakes it these are tumbled forth,

Beaten and blown i' the dusty face of the air.

Frost : ‘Halte dans les bois…’ [traduction M.P.]

Halte dans les bois par un soir de neige

À qui ces bois ? je crois savoir.

Mais de chez lui il ne peut voir

Que je m'arrête à regarder

Ses bois sous la neige ce soir.

Mon cheval doit bien s'étonner

De cet endroit inhabité

Entre les bois et les eaux prises,

Le soir le plus noir de l'année.

D'un coup de harnais il s'avise

Si ce n’est pas une méprise.

À part lui on n'entend frémir

Que les doux flocons et la brise.

Ces bois profonds sont à ravir.

Mais j'ai des serments à tenir

Et combien de lieues sans dormir,

Et combien de lieues sans dormir. 

Stopping by woods on a snowy evening

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village though ;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound's the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark and deep.

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

rappel : 

Nabokov, Feu pâle, Pléiade t. 3 p. 311 (commentaire par Kinbote des vv. 425-426) :

"Frost et l'auteur d'un des plus grands petits poèmes en langue anglaise, un poème que tous les petits Américains savent par coeur à propos de bois en hiver et de morne crépuscule, et des douces remontrances des petits grelots du cheval dans l'air qui s'assombrit, et cette fin prodigieuse si poignante – les deux derniers vers, identiques dans chaque syllabe, mais l'un personnel et physique et l'autre métaphysique et universel. Je n'ose les citer de mémoire de crainte de déplacer un seul de ces précieux petits mots. 

Frost is the author of one of the greatest short poems in the English language, a poem that every American boy knows by heart, about the wintry woods, and the dreary dusk, and the little horsebells of gentle remonstration in the dull darkening air, and that prodigious and poignant end – two closing lines identical in every syllable, but one personal and physical, and the other metaphysical and universal. I dare not quote from memory lest I displace one small precious word.

Frost : 'Feu et glace' [traduction M.P.]

Pour certains, l'univers finira par le feu,

Pour certains, par la glace.

Le désir, que je connais un peu

Me fait pencher en faveur du feu.

Mais si, par deux fois, ce monde trépasse,

Je crois en savoir assez sur la haine

Pour trouver qu'une fin par la glace   

À merveille convienne :

Très efficace. 

Fire and Ice 

(Selected Poems, Penguin p. 127)

Some say the world will end in fire,

Some say in ice.

From what I've tasted of desire

I hold with those who favor fire.

But if it had to perish twice,

I think I know enough of hate

To say that for destruction ice

Is also great
And would suffice.

Sonnet de la boule Quiès

[Dans une autre vie, je fus si plongé dans les Sonnets à Orphée que je ne pus m’empêcher de pasticher Rilke. Une source sonore méconnue me sembla digne de figurer parmi les figures orphiques.]

O, boule Quiès ! paupière pour l'oreille,

habilement glissée dans le conduit

qui mène à ton profond ; le simple bruit

de ton souffle te revient en merveille.

Les machines, les cris, les bavardages

sont éloignés dans un étouffement

doux et neigeux qui difficilement

traverse pourtant le tendre barrage.

Orphée sommeille au creux de ton silence,

il accorde sa lyre à ta rumeur

d'où purement s'élève une cadence.

Sois un nid d'éclosion et ne te presse ; 

retrouve en toi la musique d'un cœur ;

et dans la pulsation, entends : Qui est-ce ?

Barrett-Browning : Sonnet portugais X [traduction M.P.]

Le simple amour, pourtant, est bel et bon.

Il est digne d'accueil. La flamme fière

consume temple et lin. Même lumière

surgit du bois de cèdre et du chardon.

L'amour est feu. Quand je dis en passion :

Je t'aime !... vois, je t'aime... ! dans ma prière

je suis transfigurée ; sous ta paupière

je sens se verser de nouveaux rayons

de ma face à la tienne. Car rien n'est bas

dans l'humble amour des moindres créatures

qui aiment Dieu. Dieu ne les renie pas.

Ce que je sens, dans les simples figures

de ce que je suis, montre en son éclat

l'œuvre d'amour rehaussant la Nature.


Yet, love, mere love, is beautiful indeed
And worthy of acceptation. Fire is bright,
Let temple burn, or flax. An equal light
Leaps in the flame from cedar-plank or weed.

And love is fire ; and when I say at need
I love thee... mark ! I love thee !... in thy sight
I stand transfigured, glorified aright,
With conscience of the new rays that proceed

Out of my face toward thine. There's nothing low
In love, when love the lowest : meanest creatures
Who love God, God accepts while loving so.

And what I feel, across the inferior features
Of what I am, doth flash itself, and show
How that great work of Love enhances Nature's.

Yeats : 'Death' [1929] [traduction M.P.]

       Mort

Un animal mourant

n'a d'espoir ni de peur.

Sa fin, l'homme l'attend,

tout espoirs et frayeurs.

Plusieurs fois il est mort,

et il s'est relevé.

L'homme orgueilleux et fort 

face à ses meurtriers

jette sa dérision

sur le souffle coupé : 

il sait la mort à fond -

c'est lui qui l'a créée.

        Death

Nor dread nor hope attend

A dying animal ;

A man awaits his end

Dreading and hoping all ;

Many times he died,

Many times rose again.

A great man in his pride

Confronting murderous men

Casts derision upon

Supersession of breath ;

He knows death to the bone -

Man has created death.